O Canto do Vento

simplicity

2012-01-28T00:32:00.000Z

a bela sandes de cozido

2011-12-31T18:12:00.002Z

ao contrário das minhas próprias expetativas regresso ainda em dois mil e onze para assinalar o cumprimento de um desejo já de alguma data: a degustação de uma bela sandes - a chamada sandes de cozido - no mercado da cidade. porque um dia não são dias.

desejos de ano novo

2011-12-29T11:31:00.001Z

dita a época e a tradição que se façam desejos de ano novo. dizem que devem ser doze na passagem de ano, número que a mim não me diz mais do que se forem dez ou um ou trezentos e vinte e sete. nunca fui muito dada a estas tradições com marcas de superstição. ainda assim reconheço alguma coisa de vantajoso nesta coisa de se formularem desejos, já que quando se fazem talvez fique o sentimento de alguma conivência para com esse desejo e como tal algum sentimento de obrigação moral para a sua concretização. talvez, repito. mas essa eventualidade já trará por si algum quê de confiança.

ao contrário do que poderia parecer não vou aqui formular desejos ao desbarato. cada um tem os seus e o único desejo que faço é que todos eles pudessem ser compatíveis entre si e que a tal responsabilidade moral para a sua prossecução existisse nomeadamente nos de caráter superior - e esquivo-me também de definir caráter superior pois isso cada um sabe de si.

e depois destas vãs considerações despeço-me até dois mil e doze. o ano medonho para muitos profetas e que o será para tantas pessoas como já foi este de dois mil e onze e outros que passaram e que hão-de vir. haja sabedoria e ação para os viver bem. e com este desejo não premeditado termino esta reflexão de fim de ano. até dois mil e doze.

um feliz natal

2011-12-24T18:15:00.000Z

um feliz natal. com saúde, amizade e paz de espírito. com pessoas por perto daquelas que nos entendem e nos fazem sentir bem. com sentido de partilha, de alegria e sensibilidade. porque numa coisa todos estaremos de acordo: todos desejamos ter um feliz natal. que o seja, pois então.

presente de aniversário. para nós.

2011-11-28T22:49:00.000Z

no intervalo da cozedura dos bróculos, lembro-lhe as mãos, os olhos pequenos, o cuidado, a dedicação aos filhos e aos filhos dos filhos e ainda aos outros. há mães que até podem não o conseguir ser assim por inteiro. - é também a vida que as faz a elas, e da vida nem sempre resulta o que se idealiza [e claro que o que se idealiza tantas vezes não é o que depois se quer mas isso são outras coisas]. - e há outras que não deixam espaço para se querer mais nada a não ser que lhe sejam poupadas as coisas más como a de irmos antes delas, que é coisa que nunca se deveria poder fazer a uma mãe. hoje a minha mãe faz anos. a nossa mãe. e que sorte temos por ter sido dela que nascemos. obrigada, mãe. ficámos desde logo a ganhar.

príncipe real

2011-11-14T18:10:00.001Z

no jardim do príncipe real há pombos e pardais e pessoas. e há um senhor velho que se dedica com alma a dar miolo de pão aos pardais pequenos enquanto enxota os pombos grandes com o seu guarda-chuva preto. é bom de se ver.

It's, Oh, So Quiet...

2011-10-28T01:13:00.000+01:00

era uma vez uma chávena.

2011-09-24T18:40:00.002+01:00

(thanks to picnik, and to you)

A escola e a modernidade

2011-09-24T14:32:00.000+01:00

É dado adquirido e já muito debatido que a ciência e a tecnologia evoluem hoje a uma velocidade maior do que em qualquer outro momento da história da humanidade. Por consequência, também o modo de vida das civilizações que têm oportunidade de contactar com essa evolução, se transforma rapidamente, fazendo com que os interesses, e a própria forma de estruturação do pensamento das crianças e jovens de hoje, sejam tão diferentes dos nossos próprios interesses e formas de pensar quando éramos crianças. A este propósito, um outro aspeto que poderia ser desenvolvido é o da riqueza que advém desta pluralidade de pensamento das gerações que hoje interagem.

A geração que hoje frequenta a escola é, assim, a que, desde sempre, tem mais escolaridade e mais fácil acesso à informação. É a que melhor conhece os riscos da poluição, da energia nuclear, as consequências do esbanjamento de água potável e dos recursos naturais do planeta. É a geração com melhores condições para ser sensível ao problema da extinção das espécies e ao aquecimento global. Ora, tal seria muito animador, não fossem dois pequenos/grandes fatores. O primeiro, tem naturalmente a ver com uma questão temporal. Chegará esta geração do conhecimento a tempo, para conseguir evitar algumas das catástrofes ambientais anunciadas? O segundo ponto, quanto a mim não menos preocupante que o primeiro, prende-se exatamente com esta euforia moderna com a ciência e a tecnologia, e que se arrisca a não deixar espaço para o lado humano, necessário à sobrevivência da nossa espécie. Veja-se a reduzida importância dada atualmente a áreas como a história, a filosofia, a antropologia ou a sociologia. Hoje toda a sociedade sobrevaloriza a área técnica e científica, em detrimento da área social e humana. Mas a história ensina-nos que a evolução se dá por ciclos. Recorde-se que a ciência começou por se dedicar ao que estava longe - veja-se o caso da astronomia - e só muito mais tarde se debruçou sobre as pessoas, a sua história e a sua forma de vida. Talvez esta seja simplesmente a era da técnica. Resta-me ter esperança que a era da ética não se lhe atrase.

Não termino, sem aprofundar um pouco o importante papel da escola na transmissão do conhecimento já adquirido, proporcionando a cada geração a não necessidade de reinventar as roldanas ou o sistema decimal. Da escola, saímos com o conhecimento que as gerações anteriores nos deixaram como herança, permitindo-nos assim a oportunidade (ou o dever) de chegar mais longe. Da escola, saímos ainda com a riqueza da interacção com um sem número de pessoas que trazem o seu próprio conhecimento do mundo, o que nos permite olhar as coisas de uma forma mais limpa e mais ampla.

Sentimos muitas vezes que as crianças e jovens não valorizam a escola. Talvez seja compreensível. Na verdade, quantas vezes nos apercebemos do valor das coisas apenas quando nos afastamos e nos apercebemos do que ganhámos com elas. A nós, os que estamos na escola todos os dias, cabe-nos mostrar-lhe o sentido, vivendo-a com gosto, e fazendo entornar para as novas gerações este nosso entusiasmo pelo conhecimento e pelas pessoas. E fazendo com que, quando saírem da escola, os jovens lhe reconheçam o valor, e sintam que são mais ricos porque sabem e sentem mais e melhor.

11 de setembro

2011-09-11T23:27:00.002+01:00

o 11 de setembro está hoje suficientemente presente nas notícias, e demais nas memórias de quem teve o desprazer de o viver ou sentir de perto. por isso digo que está longe de ser minha ambição querer acrescentar alguma coisa sobre o que fez esse dia. mas ainda assim escrevo sob o título de 11 de setembro. faço-o para fazer presente o sentimento que se apodera de nós quando, depois de assistir ao desfile das tragédias que fizeram esse dia 11 de há dez anos, abrimos a porta da varanda e sentimos um ar fresco e leve, e vemos alguém de calções vermelhos e camisola azul sentado à espera da rápida para lisboa, e ouvimos o automóvel que passa com o vagar de um domingo à noite numa das avenidas principais. e é quase imoral não nos sentirmos enormemente gratos por aqui estar, neste bocado de bem estar que não será muito longe daquilo a que alguns possam chamar céu. e, salvo outros 11 de setembro particulares que acontecem dentro e fora da américa, é quase imoral não nos sentirmos bem por, afinal, estarmos a salvo e termos quem nos quer bem. termino com a expressão do desejo de que eu e todos aprendêssemos com os erros dos outros e nos conseguíssemos sempre esquivar de ser o 11 de setembro de alguém.

Mercado de Torres Vedras

2011-08-27T12:09:00.003+01:00

Ao fim de tanto tempo apercebo-me da existência de uma banca de produtos biológicos no mercado de Torres Vedras. E até tem abóboras hokaido, que pensei só existirem em Lisboa e no quintal da minha mãe. - uma maneira de falar, certamente.

as costuras lá de casa

2011-07-20T19:09:00.003+01:00

na páscoa e no natal era quando se fazia um fato novo para estrear. lembro-me particularmente do vestido aos quadrados castanhos e cinzentos com um folho no pregão. era já depois do jantar que se tiravam os alinhavos e se passava o vestido a ferro para que, na missa do galo ou na vigília pascal, se estreasse a fatiota. primeiro começava-se pelos moldes, desenhados com as réguas de madeira nas folhas retiradas da parte de dentro das sacas de papel das sêmeas. só depois se cortava o tecido meticulosamente, deixando o mínimo para as costuras - "pode ser que os punhos, a gola e o pregão se possam tirar do que sobra da largura". já a baínha era outra coisa; queria-se grande para que o vestido crescesse connosco. as pequenas almofadas de pano e cheias com areia eram colocadas por cima dos moldes, não fosse o tecido fugir e acontecer a desgraça de alguma coisa não bater certo. íria ser mesmo uma desgraça e nós, os mais novos, não quereríamos estar por perto. mas a verdade é que estaríamos, porque nos momentos da costura - o molde, o corte, as medições, os alinhavos, o coser - dificilmente tínhamos permissão para arredar pé - "tens de aprender porque um dia nunca se sabe. é preciso saber fazer de tudo". e tanto que nos custava ali ficar, de pé, a olhar tudo e a sentir que o perceber estava tão longe. no início, para além de ver, cabíam-nos as tarefas de tirar os alinhavos e as marcações. mais tarde, já chegávamos a ser nós a chulear, fazer as baínhas e até cozer na velha singer de pedal. os dias das costuras eram... peculiares. de todo nos deixavam felizes, mas ainda assim, posso dizê-lo sem hesitar, e porque estou a uma distância de segurança desses momentos, foram bons. e permitiram que pondere comprar um dia destes uma máquina de costura. talvez ainda me ajeitasse.

o borriço

2011-07-18T23:48:00.002+01:00

hoje interrompi o jejum da escrita para assinalar o bem que nos faz apanhar borriço nos dias de verão, mesmo quando de verão pareçam ter pouco. ao borriço, apanhei-o no final da volta, aqui na cidade, já noite feita, quando vinha de fazer uma entrega. na rua havia pouca gente. a maior parte, ou terá ido para as praias, ou estaria simplesmente numa qualquer divisão da casa onde não há vento, nem chuva, mas onde às vezes o temporal consegue ser maior que as intempéries climatéricas. livre-nos deus de tal coisa.

vesti o casaco azul escuro, calcei os ténis e saí então à rua, depois do jantar e da cozinha arrumada. peguei na encomenda e na chave de casa e saí, passo rápido, para ouvir o coração. gosto de o sentir bater já que é a melhor maneira de ter a certeza de que está acordado. ter-me-ei cruzado com umas dez pessoas. o senhor do café que acabava de fechar, o vizinho de leste, a senhora que esperava a boleia perto da rodoviária, uns quantos clientes a ver o futebol naquela casa onde dizem que se vende o melhor café da cidade, a senhora que foi despejar o lixo e pouco mais.

a cidade, também à noite, é uma coisa fabulosa. e se a fizermos a pé, sentindo a leveza, a humildade e a transparência que a caracteriza, ainda melhor. e se trouxer borriço, numa noite fresca de verão, então fica perfeita.

à lua

2011-06-15T22:20:00.004+01:00

não podia hoje deixar de lhe prestar homenagem. ali, por cima dos prédios da frente, no alinhamento com a terra e o sol. ali. bonita - como sempre - de se ver. num equilíbrio simples e perfeito.

Amnistia Internacional. Postalfree.

2011-05-30T22:40:00.000+01:00

«Em 1960, Peter Benenson, um advogado inglês, leu no seu matutino que dois estudantes portugueses tinham sido presos, em Lisboa, por brindarem à liberdade. Indignado com este facto um ano depois, para promover a libertação de outros casos como o daqueles estudantes, fundou a Amnistia Internacional, que faz 50 anos a 28 de Maio de 2011.»

In: Postalfree.

nascimento

2011-05-16T10:30:00.001+01:00

e somos mais um.
bem-vindo, meu querido. que vivas feliz.

phalaenopsis

2011-05-03T18:30:00.002+01:00

cheguei a casa no outro dia e ali estava ela, no canto da sala, ao pé da janela, acabada de nascer. anos de espera. hoje, como se não bastasse, repetiu-se a proeza. ali. discretas. silenciosas. simplesmente ali. dando-se por inteiro. com elegância. e uma beleza que surpreende. há coisas assim. brilhantes.

manhã de domingo

2011-03-28T16:08:00.002+01:00

acordei com o som fraco do despertador. sete e meia. a mudança da hora fazia com que aquelas sete e meia não tivessem tanta luz como de costume. desci da cama depois de uns cinco minutos enrodilhados em coisas sonhadas ou pensadas. não sei bem. depois da casa de banho passei à cozinha. ao lume pus a cafeteira para o café e na torradeira uma fatia de pão acabado de cortar. tudo com aquele cheiro característico das coisas que se fazem para as pessoas da casa ao invés das que se fabricam em quantidade para os desconhecidos. parece-me que o bom do caseiro é saber-se para quem se faz e é bom porque tem o gosto de quem faz para quem come. também pode ter o desgosto mas ainda assim tem intenção e não a temível indiferença.
à minha mãe - a única acordada - dei um beijo de despedida e um até para a semana. em cima da mesa da sala, na parte de trás de um envelope já meio amarelo, deixei escritos alguns cumprimentos para todos.

entrei no carro, verifiquei que o depósito ainda seria suficiente para uns bons quilómetros, e tomei a direcção de lisboa. a viagem foi tranquila como se querem todas as viagens e passeios aos domingos de manhã.

gosto de acordar cedo aos domingo de manhã e sair, de carro ou a pé. é como se esse tempo fosse a mais. como um usufruto discreto de uns bons minutos antes do início da contagem do tempo.

quando cheguei e entrei no metro era só eu, a senhora da limpeza, o segurança e a voz feminina que nos pedia com alguma insistência que cuidássemos a bagagem pessoal. o metro chegou. entrei. sentei-me. revi as paragens. ouvi outra voz feminina que, ao jeito da via-sacra, ia enumerando os nomes das estações e as respectivas correspondências sempre que as havia. saí no chiado, como previsto. e lisboa, em manhã de domingo, como todas as cidades, como todas as terras, como todas as pessoas, estava particularmente bonita. eram nove e meia.

O país dos contrários. Uma história de José Eduardo Agualusa

2011-03-16T20:30:00.003Z

Para hoje, uma fantástica história da autoria de José Eduardo Agualusa: O País dos Contrários. Uma história publicada no livro "Estranhões e Bizarrocos". Da D. Quixote. Imperdível, o livro.

«Quero que conheçam este gato. Chama-se Felini e, acreditem, não se parece com nenhum outro. Falo-vos de um gato, digamos assim, muito ambicioso. Felini era ainda adolescente, mal se viam os bigodes, quando se apaixonou. Coisa séria. Muito séria. Deixou de comer, deixou de lamber o pêlo, e passou a andar pelos telhados como um vagabundo – sujo, magro, desgrenhado -, gemendo tristemente o seu amor. A mãe ficou preocupada:

- Meu filho – perguntou-lhe -, quem é essa gata?

Gata? Felini olhou-a desesperado. Não, não era uma gata. Era uma vaca! Graciosa, a vaca, pastava os seus dias, isto é, passava os seus dias, no terreiro em frente à aldeia, com as outras vacas. A mãe de Felini riu-se, pasmada, e foi contar às amigas: o seu filho – o pobrezinho! -, estava apaixonado por uma vaca. A novidade espalhou-se pela vizinhança. Os gatos grandes davam-lhe palmadas nas costas: “Tens mais boca que barriga”, diziam. Os colegas troçavam dele. O pior, porém, não era isso. O pior, para Felini, aquilo que realmente o incomodava, era a indiferença de Graciosa.

Felini sentava-se à noite em frente do estábulo onde dormia Graciosa e compunha canções para a lua, canções tristíssimas, que falavam dos olhos mansos do seu amor, e do seu pêlo macio, e do seu caminhar pelo pasto húmido ao amanhecer. Graciosa nem olhava para ele. A mãe de Felini, cada vez mais preocupada com tamanha persistência, foi procurá-lo:

- Meu filho – explicou-lhe -, como queres que uma vaca se interesse por ti? As vacas gostam de animais grandes, como elas, de bois. Os gatos gostam de gatas.

Era esse o problema? Então – decidiu Felini -, então seria um boi. A partir desse dia começou a pastar, como as vacas, e com tal apetite que cresceu, e cresceu, e cresceu, até alcançar o tamanho de um boi. Só nessa altura voltou a procurar Graciosa. A vaquinha, porém, olhou-o com susto:

- Meu Deus, um gato boi!

O grito dela atraiu os outros animais. Todos o olhavam com horror. Os gatos já não o aceitavam – ele deixara de ser gato. As vacas fugiam ao vê-lo. Felini, tristíssimo, decidiu então partir para outro país. O mundo era imenso. Em algum lado encontraria quem o aceitasse sem estranheza. Andou durante muitos dias. Atravessou desertos. Perdeu-se no labirinto de florestas intermináveis. Escalou montanhas geladas, respirou o ar perigoso dos pântanos, viu o sol levantar-se sobre paisagens de assombro. Ao fim de muitos meses encontrou um rio cujas águas corriam pela montanha acima, e não a descer, em direcção ao mar, como estamos acostumados a ver. Perguntou a um pássaro em que lugar estava.

- Se cruzares o rio – disse-lhe o pássaro -, entras no País dos Contrários. Ali tudo se passa ao contrário: os ponteiros dos relógios giram para a esquerda, os animais nascem velhos e morrem bebés e toda a gente fala do fim para o princípio. É um tanto complicado, mas depois habituas-te.

Disse isto e despediu-se. Mal chegou ao outro lado do rio voltou-‑se e começou a voar de costas. Felini encolheu os ombros. Se um pássaro podia viver num país assim ele também podia. Atravessou o rio a nado. Estava a descansar na areia quando um elefante, tão pequeno quanto uma formiga, se aproximou dele:

- Chamas te que é como – disse -, olá!

- Chamo-me Felini – respondeu Felini. – E tu? Nunca tinha visto um elefante tão pequeno. O elefante olhou para ele admirado:

- Estrangeiro um como falas mas Contrários dos País do habitante um pareces – disse.

- Direito falas não porque?

Felini abanou a cabeça. Que diabo de língua era aquela? Depois compreendeu e começou a rir. O elefante estava a falar ao contrário: “Porque não falas direito?” – tinha dito.

- “Pareces um habitante do país dos contrários mas falas como um estrangeiro”. O gato contou-lhe as suas aventuras, até cruzar o rio, esforçando-se por se fazer entender na estranha língua do país. Disse-lhe que tinha decidido conhecer o mundo porque na terra onde nascera o olhavam como se fosse um monstro.

- Tu como são os todos aqui – tranquilizou-o o elefante – não aqui.

Nesse mesmo dia, Felini encontrou vários gatos iguais a ele. Em pouco tempo fez novas amizades e decorridas algumas semanas já se sentia tão à vontade naquele lugar como na sua própria aldeia. Podia ter sido inteiramente feliz, mas teve pouca sorte, coitado, voltou a apaixonar-se – por uma vaca!

Uma vaquinha tão pequena que não lhe chegava aos calcanhares.»

café e bolinhos secos

2011-03-12T19:50:00.001Z

depois do almoço, naquele bocado em que se encetam conversas a saber a café e bolinhos secos.

aos da ópera

2011-03-11T00:20:00.004Z

transporta-nos, a ópera e os que a cantam, para um lugar admirável. é como se nos dirigíssemos para fora de nós. para um outro estado de consciência. mais acima, mais longe, mais. e a voz quebra os limites do que entendíamos possível. sentimo-lo ao ouvir Monserrat Caballé, Maria Callas e Pavarotti e tantos outros, nas tantas vezes que transcendem a voz humana. fazem-se em arte para nosso deleite. e que ventura a nossa a de aqui estarmos, depois de o mundo os conhecer. proponho-lhes um tributo, na voz de Monserrat Caballé. aqui.

carnaval de torres

2011-03-05T19:43:00.000Z

aqui na cidade anda tudo contente. parece a passagem d'ano. automóveis por todo o lado. gente nas ruas, de carro e a pé. gente no supermercado a perguntarem a outros se não falta nada, já com os sumos as cervejas e as embalagens de comida rápida debaixo dos braços e nas duas mãos. ao telemóvel confirmam a hora da chegada dos que ainda possam faltar. na rua até há arrumadores, coisa que por regra não se vê. nestes dias não se fala de khadafi nem das antigas scuts nem do sporting. bom, do sporting não sei. daqui a pouco não há quem não se passeie nas ruas com um adereço - nem que seja uma cabeleira ou uns óculos dourados. novos, velhos e assim assim. no carnaval de torres é assim. a realidade regressa quinta feira.

aprender matemática é como descascar maçãs

2011-03-04T00:15:00.000Z

e vê-los com os olhos cheios com as coisas que ainda não sabem, é perceber que estar lá para os ensinar é alguma coisa de extraordinário. e quando no fim, já depois de tanto penar, se vê com nitidez que alguma coisa mudou e lá ficou, e com certeza os fez melhores e mais pessoas, fica-se com aquela sensação como a que têm os velhos quando vêm os netos a descascar uma maçã pela primeira vez. ser professor é realmente uma coisa fantástica.

obrigada

2011-02-22T23:59:00.003Z

não podia hoje deixar de dizer obrigada. porque há pessoas e dizeres e coisas que se sentem que nos deixam mesmo bocados de felicidade colados à pele. como hoje e como tantos outros dias. e sinto-me tão agradecida. por tudo. por isso.

coisas de cozinha

2011-02-02T00:38:00.000Z

"Armazenamos na memória o que ouvimos, o que fazemos, o que sentimos. Este blogue [pão de cereais] é sobretudo para preservar as memórias que todos mais temos medo de perder - as nossas. Memórias de cozinha, neste caso. Quanto ao título, desde cheiros, sabores, paladares, sementes, salsa, pães... "pão de cereais" foi o escolhido. Talvez por ser, dos meus pratos, um dos que mais me tenho orgulhado nestes últimos tempos. E por ser simples. E por ser pão.

Há já bastante tempo que tinha em mente criar um blogue sobre cozinha/alimentação, tendo a frequência no curso de culinária no Instituto Macrobiótico de Portugal sido apenas o ímpeto que faltava para me fazer carregar na ligação "criar blogue".
Escreverei sobre pratos, chás, sobremesas, sopas, pães, remédios naturais, truques de culinária, ora... de cozinha.

Mas deixemo-nos de introduções. Vamos ao que interessa."

Foi desta maneira que começou o meu novo blogue. E por isso, continuarei não só aqui a falar de livros, de histórias, de pessoas, e de outras coisas, neste a que um dia chamei o canto do vento, mas também ali, na cozinha do pão. Apareçam sempre que quiserem.

lá em casa por reconhecido mérito cabia-lhe fazer as sopas

2011-01-26T20:34:00.003Z

na panela mais funda lá de casa juntou à cebola do costume uns pedaços de abóbora, courgette, lentilhas de cor laranja, flocos de aveia, um pouco de sal e a água suficiente para que tudo se cozinhasse tranquilamente em lume brando. no final, depois de reduzir tudo a creme, adicionar um fio de azeite e rectificar a água e o sal, constatou que a sopa tinha ficado excecional.

Ainda o novo acordo da ortografia

2011-01-26T20:30:00.001Z

Este blogue adotará de agora em diante o novo acordo ortográfico. Alguma palavra que possa aparecer aqui ou acolá escrita num outro acordo que não o novo, pois tomem-na como um gesto de nostalgia não intencional da minha parte.

Da visão, um texto de Manuel Halpern

2011-01-24T19:34:00.000Z

"Um cê a mais

Quando eu escrevo a palavra ação, por magia ou pirraça, o computador retira automaticamente o c na pretensão de me ensinar a nova grafia. De forma que, aos poucos, sem precisar de ajuda, eu próprio vou tirando as consoantes que, ao que parece, estavam a mais na língua portuguesa. Custa-me despedir-me daquelas letras que tanto fizeram por mim. São muitos anos de convívio. Lembro-me da forma discreta e silenciosa como todos estes cês e pês me acompanharam em tantos textos e livros desde a infância. Na primária, por vezes gritavam ofendidos na caneta vermelha da professora: não te esqueças de mim! Com o tempo, fui-me habituando à sua existência muda, como quem diz, sei que não falas, mas ainda bem que estás aí. E agora as palavras já nem parecem as mesmas. O que é ser proativo? Custa-me admitir que, de um dia para o outro, passei a trabalhar numa redação, que há espetadores nos espetáculos e alguns também nos frangos, que os atores atuam e que, ao segundo ato, eu ato os meus sapatos.

Depois há os intrusos, sobretudo o erre, que tornou algumas palavras arrevesadas e arranhadas, como neorrealismo ou autorretrato. Caíram hifenes e entraram erres que andavam errantes. É uma união de facto, para não errar tenho a obrigação de os acolher como se fossem família. Em 'há de' há um divórcio, não vale a pena criar uma linha entre eles, porque já não se entendem. Em veem e leem, por uma questão de fraternidade, os és passaram a ser gémeos, nenhum usa chapéu. E os meses perderam importância e dignidade, não havia motivo para terem privilégios, janeiro, fevereiro, março são tão importantes como peixe, flor, avião. Não sei se estou a ser suscetível, mas sem p algumas palavras são uma autêntica deceção, mas por outro lado é ótimo que já não tenham.

As palavras transformam-nos. Como um menino que muda de escola, sei que vou ter saudades, mas é tempo de crescer e encontrar novos amigos. Sei que tudo vai correr bem, espero que a ausência do cê não me faça perder a direção, nem me fracione, nem quero tropeçar em algum objeto abjeto. Porque, verdade seja dita, hoje em dia, não se pode ser atual nem atuante com um cê a atrapalhar."

retirado daqui da Visão.pt.

Grata à Luísa pela sugestão.

os homens as mulheres e as crianças

2011-01-19T22:54:00.001Z

as mulheres os homens e as crianças juntam-se nos sítios onde outros dizem que estão as respostas ao sentido das coisas. e procuram. e perguntam. e rezam.

casa dos espelhos (obra de Joana Vasconcelos)

2011-01-17T01:12:00.000Z

"os três príncipes de serendip"

2011-01-17T00:43:00.002Z

Recortes de jornal - Sócrates e Alegre

2011-01-15T13:48:00.002Z

«O primeiro-ministro, José Sócrates, acusou hoje Manuel Alegre de "estar sempre disponível para dar razão a toda a gente, menos ao Governo e ao PS", a propósito das críticas que aquele deputado socialista fez à ministra da Educação. (...) [Refere Manuel Alegre que]"Com a idade que tenho e com os combates que travei, não tenho mais paciência para suportar o quero, posso e mando, a ideia que se pode ter toda a razão contra tudo e contra todos. Isto não é suportável, não é suportável por parte de um Governo apoiado pelo PS, que tem uma tradição e uma cultura democrática; e não é suportável por aqueles que prezam sobretudo a democracia", declarou.»

(Lusa, 12/11/2008)

«Manuel Alegre volta hoje a juntar-se a nomes do BE e independentes de esquerda num fórum que visa criar alternativas às políticas do Governo de José Sócrates. Socialistas temem consequências de uma ruptura definitiva do deputado com o partido.»

(DN, 13/12/2008)

«(...) ao longo destes 34 anos de Parlamento, foi nos últimos quatro que se registou um maior afastamento [de Manuel Alegre] em relação às propostas defendidas pelos socialistas, que culminou com o anúncio a 15 de Maio da sua decisão de não voltar a integrar as listas do PS nas legislativas de 27 de Setembro, apesar de se manter no partido. "Entendi que a grande exigência era comigo mesmo e que, nestas condições, não poderia ser candidato a deputado", justificou Manuel Alegre, reconhecendo que "obviamente há divergências" com a linha que está a ser seguida pelo PS de José Sócrates. Mais recentemente, há cerca de duas semanas, Manuel Alegre admitiu que a "razão principal" da sua saída das listas do partido é a aprovação do Código de Trabalho, que classificou como algo "muito negativo".»

(Visão, 23/07/2009)

«O candidato presidencial Manuel Alegre disse hoje admirar a "coragem e determinação com que José Sócrates está a defender a autonomia e capacidade dos portugueses resolverem por si próprios os problemas", declarando que o primeiro-ministro terá sempre o seu apoio. (...) "É para mim um momento de grande alegria e de grande alento ter aqui hoje o apoio claro, inequívoco, do secretário-geral do meu partido, o meu amigo e camarada José Sócrates", sublinhou.»

(Lusa, 13/01/2010)

O novo acordo da ortografia

2011-01-09T01:07:00.003Z

Sei-me de maneira significativamente melhor desde que dei conta de que o meu maior medo no que toca ao novo acordo era infundado: mantém-se o facto, em vez do temido fato. Da mesma maneira o mudo agá continuará a coexistir connosco. Dormirei agora melhor.

votos de fim d'ano

2010-12-31T12:43:00.003Z

o ano despede-se discretamente com alguma chuva e talvez sem grandes variações nos automóveis e nas pessoas que passam ali na rua. valha-nos o calendário para que nós raça humana não nos percamos no tempo. as horas serão sensivelmente as mesmas em que tantos - os acordados do meridiano de greenwich - daremos conta de que se iniciou uma nova década. pois que seja com mais compostura de todos. e que os nossos euros do iva e do irs e dos cortes salariais e dos aumentos do gasóleo não se convertam em papas e bolos que estraguem a saúde aos nossos governantes e aos seus familiares, amigos e conhecidos. que o novo ano seja um ano bom. apesar de tudo. com sopa e pão para todos em quantidade suficiente. ao fim e ao cabo, não devia ser difícil.

manhãs

2010-12-28T09:47:00.001Z

acordei e lavei as migalhas de manhã mal escondidas nos cantinhos dos olhos. desci para tomar o pequeno almoço. para cima da mesa pus o café e as torradas que me haviam de acalmar os barulhos do estômago. da janela, enquanto na boca molhava de café o pão mal mastigado, espreitei o tempo - aquele que dá corpo às conversas das pessoas, sempre que as vivências não lhes permitiram desenvolver o gosto por bocados de silêncio. o dia estava frio e, se encantador é um termo que por vezes nos faz intuir algum espalhafato, tranquilo parece-me um adjectivo que lhe assenta bem. ao dia. são bons os dias assim quietos que nos deixam ouvir o respirar dos instantes.

Feliz Natal

2010-12-23T15:21:00.000Z

Começo por dizer que quero que todos tenhamos um Feliz Natal. Voltarei depois. Até logo.

lá fora

2010-12-06T16:33:00.000Z

dizia a filomena que lá fora estava mais quente. fiquei sem saber se era fora de casa se era fora de si.

é tempo

2010-12-04T20:57:00.003Z

é tempo de dizer aos que me lêem o quanto vos prezo. muito.

o homem o cão a telefonia o jornal o tinto e aquele fim de tarde no manel

2010-12-04T19:43:00.002Z

de telefonia junto ao ouvido, o homem dos seus setenta e tal anos ouvia a bola, sentado na mesa quadrada de fórmica do café do manel, com o rafeiro castanho deitado a seus pés. em cima da mesa o jornal diário já muito desfolhado e com as pontas viradas tinha manchas de café. treinador do porto assina contrato com clube estrangeiro. agressão ao árbitro depois do jogo de domingo. braga ganha por três a zero. o pequeno copo do tinto da casa estava vazio desde o início da noite. não se permitia a mais do que um copo por dia e era dali que tirava o sustento para os risos que lhe restavam. tinha filhos o homem mas era como se não tivesse ainda que nunca tal tivesse dito ou mesmo pensado. às vezes sentia falta da sua olívia. tantas vezes. mas a vida tinha-lha levado e ele não sabia bem para onde. agora os filhos eram tudo para ele. um dia viriam ele tinha a certeza. assim como os netos. um dia quando tivessem tempo. até chegar esse dia eram o cão a telefonia o jornal o tinto e aquela tarde no manel as suas companhias. - até amanhã manel! - dizia antes de ir para casa. e lá seguiam ao fim do dia o homem e o rafeiro. o homem devagar e o cão em corridas sucessivas para diante e depois para junto do dono, sempre pronto para lhe fazer festas. à sua maneira eram felizes. o homem e o cão. o homem pelo menos dizia-o muitas vezes.

Por motivo de Greve, falemos de Eleições

2010-11-24T17:13:00.012Z

Hoje há greve geral. Os números apresentados por governo e sindicatos são díspares. Nada a que não estejamos habituados. Mas o que me traz a estas considerações não são os números da greve: a comunicação social tem estado durante todo o dia de hoje cheia desses números, todos eles, ainda que falíveis, garantidamente mais científicos que quaisquer que eu apresentasse. O que me traz hoje a falar de greve é o resultado da reflexão que fui fazendo durante o dia.

É uma verdade que o país está num estado lastimável. Qualquer pessoa o vê: classes médias e baixas com cada vez menos poder de compra; um cada vez menor incentivo à poupança e à natalidade, entendido em questionários como o preenchido por todos os agregados familiares para redefinição dos valores a atribuir (ou não) em abono de família; impostos cada vez mais altos; desemprego a aumentar; salários a diminuir; uma cada vez maior descredibilização da classe política. Culpados? Muitos para além dos que hoje compõem o governo, certamente. Uma crise não se faz nuns pares de anos.

Somos um país de optimistas, de desenrascados, de despreocupados. Tudo se faz, é o nosso lema de portugueses bem dispostos, com boa capacidade de trabalho, bem visível nos últimos momentos de cada projecto em que afinal tudo parece ficar resolvido. São disso exemplo excelentes organizações de iniciativas a nível transnacional, valorizadas mundialmente. Isso é bom, é certo, mas esta atitude adoptada por muitos de nós traz-nos tantas vezes problemas. É que muitas vezes acabamos por nos dar conta da procissão quando esta já vai no adro e depois esbracejamos e reivindicamos e pedimos contas quando já não há contas que vedem tamanho buraco.

Mas estas considerações que hoje faço têm um fim específico, como aliás deixei escapar no título deste texto: as eleições. Esse momento em que não fazemos mais que decidir, se o quisermos fazer. Um estudo interessante seria fazer uma correspondência entre as pessoas que democraticamente manifestam o seu descontentamento, seja pela greve seja por outras manifestações públicas, num direito que me regozijo que nos assista, e as pessoas que votaram nas últimas eleições (digo últimas para facilitar a reflexão), exercendo dessa forma o direito democrático por excelência que lhes permite escolher quem nos governa. Faz-me alguma espécie que um governo tão mal-amado na última legislatura continue no poder e seja alvo de uma greve geral. Podem responder-me com a falta de alternativas políticas, ao que devolvo a minha curiosidade em saber quantas pessoas, antes do momento do voto, têm o cuidado de analisar os diversos programas eleitorais para melhor decidir quem afinal melhor representa as suas convicções face ao futuro do país. Daqui a uns meses há eleições para a presidência da república. Seria bom olharmos com atenção os candidatos. O que são. O que foram. O que fizeram. Em que acreditam. O que pretendem fazer. E ler os seus programas eleitorais, dando dessa forma rentabilidade a todo o dinheiro que o país investiu na nossa alfabetização. E só depois decidirmos. E irmos votar. É uma verdade que nada nem ninguém nos iliba de decidir mal, mas com certeza uma decisão consciente será sempre melhor que aquela tomada com base no acaso.

Admito que por vezes há pessoas que me cansam. Sobretudo quando não pensam por si mas se limitam a seguir um conjunto de massas que, assim, decide por elas. Canso-me a mim própria quando me apercebo que em momentos me deixo também contagiar.
Em dia de greve geral, valorizo o facto de vivermos numa sociedade democrática e alegro-me com o direito de podermos manifestar publicamente o nosso descontentamento, seja através da greve, seja no momento das eleições seja de outras formas. É bom, no entanto, que cada nossa atitude seja tomada em consciência, e que assumamos, nomeadamente o momento de qualquer eleição, como um momento de escolha decisiva para o país ou para o município em que pertencemos, e que o façamos como pessoas informadas, críticas e autónomas nas nossas decisões.

Conversas ao sábado de manhã na terra onde parece que há sempre festa

2010-11-20T12:01:00.003Z

Repito as palavras na minha cabeça para que o esquecimento não se aproprie delas. Falava-se de festas, que todos os dias havia festa nesta terra, e isso era bom. Só é pena, acrescentava-se, nem todos poderem fazer festa, porque enquanto uns riem outros choram, mas ainda bem que há quem ria, para assim contagiar com seu riso aqueles a quem alguma coisa deu razões para chorar. E disse-se depois que na verdade tudo está bem feito, mesmo que tantas vezes de tal não nos apercebamos, e se fossemos nós a fazer com certeza a perfeição estaria bem aquém daquela que se vê, nos dias em que se consegue ver. Falou-se ainda no gosto. Naquele que, se estiver lá quando se faz tudo, tudo fica melhor. Com mais sabor e com menos custo. Como quando se estuda ou quando se cozinha. E com votos de bom fim de semana terminou aquela conversa de sábado de manhã no café do fim de uma rua daquela terra. A tal onde, dizem, há sempre festa.

Ao Senhor do Adeus

2010-11-12T22:25:00.000Z

Em Lisboa houve um homem que deixou e deixa mais felizes muitas das pessoas que passaram no Restelo ou no Saldanha. Unicamente porque lhes dizia adeus. E depois da sua morte escrevem-se textos, fazem-se vídeos e reportagens, organizam-se iniciativas em sua memória. Fazem-no as pessoas que dizemos ser cada vez mais frias, que dizemos desvalorizarem o essencial e se centrarem unicamente no que se pode comprar. As pessoas, essas das cidades onde parece que apenas a modernidade e a tecnologia interessam, rendem-se a um aceno e permitem-se a repetir um gesto a que a maioria chamará ridículo. Afinal ainda se sente, ainda que lamentavelmente tão amiúde precisemos de um pretexto para o provar. Talvez ainda estejamos todos a tempo de entender que aquilo que nos ensinaram ser ridículo coincide tantas vezes com a perfeição.

Um aceno abraçado, ao Senhor do Adeus.

cidade

2010-11-06T22:07:00.003Z

na cidade as pessoas vivem mais depressa.

tudo conta

2010-11-06T21:44:00.000Z

o que comemos, o que percorremos, o que dizemos, o que queremos, o que damos. tudo. tudo conta.

s/t

2010-11-05T11:19:00.003Z

abraços.

igualdade de direitos

2010-11-05T11:17:00.001Z

as vontades - umas mais outras menos dissimuladas - de perceber afinal o que é preciso para viver bem, percorrem cada pessoa por inteiro. é como a morte. talvez do mais justo por para todos ser certo, como diziam há tempos e não me esqueci.

às crianças

2010-10-08T19:48:00.007+01:00

são engraçadas as crianças. trazem nos olhos tudo o que querem da vida. e tudo o que a vida lhes trouxe nas pessoas que têm. que jogos electrónicos ou carrinhos de rolamentos não são o que decidem a sua felicidade, já tudo está farto de saber. e tudo se cansa de apregoar que não, que são as pessoas, que são os abraços, que são as frustrações, que são as flores e também os ralhetes quando deixam no chão os papeis dos rebuçados. que é isso que as faz felizes. mas depois parece que uns se esquecem disso ou fingem que não sabem ou não sabem mesmo. ou não são capazes, pois parece que é difícil. e às crianças torna-se mais difícil ser felizes mesmo que não pareça. por culpa nossa. mas dizia eu que as crianças são engraçadas. e fazem-nos bem. ainda hoje. e com todo o respeito e consideração deixo-lhes um bem haja. às crianças.

comichões

2010-09-30T00:00:00.010+01:00

há um não sei quê de comichão que se agarra às vezes à alma das coisas e das pessoas e as impede de aquietar. mas depois dorme-se - e as coisas também dormem - e quer-se acordar e esbarrar, com o desassossego meio a dormir, nos barulhos da rua do vento dos carros das vozes e dos pardais. e quer-se perceber que os comichões se coçam com as unhas e não com penas de faisão. e quer lembrar-se que o dia é outro e que o acontecer se define agora e não antes ou mais tarde.

os comichões fazem lembrar - ainda que sem saudade ou nostalgia - os livros do ensino primário do estado novo. têm sempre uma moral.

telefonia

2010-09-27T19:48:00.001+01:00

um dia hei-de escrever um [outro] texto com a palavra telefonia.

percepções pessoais

2010-09-13T21:25:00.007+01:00

vinha eu estrada acima a concluir que se um sujeito nas suas conversas constantemente se gaba do que tem ou do que comprou, é porque lamentavelmente não terá motivo para se orgulhar daquilo que é.

o novo mercado

2010-09-11T13:16:00.004+01:00

os cheiros, as cores, o peixe, os talhos, os legumes, as pessoas, as flores, os trocos, os sacos brancos e verdes, tudo. tinha saudades do mercado aqui ao pé. hoje está tudo ainda mais bonito. respira-se o novo e vê-se nas caras das pessoas a alegria e a expectativa de perceber a nova localização das bancas onde costumavam comprar. bom fim de semana e boas vendas são as palavras dos clientes que hoje não poupam nas notas nem na boa disposição. os vendedores esses parecem ter produtos ainda mais frescos e em maior variedade, não vá o cliente sair decepcionado. é o primeiro dia e todos merecem ficar satisfeitos. saí de sacos cheios e flores debaixo do braço. a sopa está feita, o peixe temperado para o jantar e dentro da jarra flores vermelhas. o dia está a pôr-se perfeito.

a joana e o cão e os escritores

2010-09-09T22:10:00.005+01:00

aos escritores gostava de os ler na varanda aos fins de tarde. a joana vivia com o cão que a acompanhava nas leituras e lhe seguia atentamente o dedo no momento do virar das páginas, tentando adivinhar que coisa se seguia. quando a joana se demorava mais em alguma parte da casa e já estava a fazer-se noite, o cão pegava no livro deixado em cima da mesa branca no dia anterior e chamava-a para fora: estavam atrasados. e lá ía a joana sentar-se ao lado do cão na cadeira de verga, com as mãos e o livro no colo. era digno de se ver. o cão, o livro, a voz da joana e a joana. e o cão ouvia e parecia perceber tudo. percebia certamente se era em verso, se era triste, se era de amor ou se o escrito era uma história contada. o cão deitava-se e depois sentava-se com as orelhas em pé e depois sorria e depois respirava com a boca aberta e a língua de fora e depois sossegava. era o sentido que a joana punha nas palavras e nas frases, que ditava o sossegar ou o bater nervoso do rabo nos mosaicos da varanda. gostavam ambos de palavras escritas mais do que a joana de pastéis ou o cão de bolas de borracha e vice-versa. o dia fazia-se naquele fim de tarde. sabiam pelos poemas que um dia morreria o cão e morreria a joana. que mal tem? - perguntavam. o tempo e a varanda ficariam. na traquinice com os escritores.

porque o chá, como a escrita, aquece o coração

2010-08-30T22:28:00.015+01:00

- obrigada pelo convite, isabel. - disse, com satisfação, assim que cheguei.

em cima da mesa havia um bule e sete chávenas. um pote de açúcar em loiça branca ocupava o meio da mesa ao lado da lata dos biscoitos. a anfitriã não dispensou o açúcar. - gosto dele adoçado, ao contrário do café. - disse a isabel. quanto a mim preferi-o simples. sem açúcar. também ao contrário da maneira como gosto do café.

- chá preto? - perguntou. - é o meu preferido!

respondi que preto para mim estava bem. não por ser o preferido mas porque, entre chás e infusões, e à excepção da camomila e da tília, tudo era do meu agrado. de entre os convidados apenas conhecia pessoalmente a isabel e a teresa. de entre os restantes, com alguns já me tinha encontrado nas escritas que vamos lendo e com outros nem por isso. pareceu-me tudo boa gente. o chá estava delicioso e a tarde foi agradável.

reiterei o convite à isabel, agora para um chá aqui em casa, e pedi à teresa para vir também e que trouxesse a outra teresa. ainda virá a outra isabel que vai agora lançar um livro que já se vende por aí e que já li de uma ponta à outra. e também a filipa que soube hoje que está em maputo. talvez assim acredite que de maputo aqui é rápido e por isso seja menos difícil. o pai virá também para matar as saudades dela. e com isto seremos sete. haverá o bule ou então mesmo a cafeteira eléctrica em cima da mesa. e chás: pacotes e ervas. e açúcar e mel. e bolachas. e torradas com azeite.

até já. apareçam e põem a mesa comigo.

boa vida

2010-08-18T15:39:00.002+01:00

depois do almoço em casa ponho na mesa um café e um folhadinho de olhão. boa vida.

o dom da paciência

2010-08-07T18:32:00.000+01:00

"A continuarem assim as coisas, acabaremos, uma vez mais, por ter de chegar à conclusão de que mesmo nos males piores é possível achar-se uma porção de bem suficiente para que os levemos, aos ditos males, com paciência..."

palavras escritas por José Saramago no livro Ensaio sobre a Cegueira.

arte na rua

2010-08-03T19:19:00.001+01:00

sr. vinho. de joana vasconcelos. a morar - o garrafão - em torres vedras.

os autocarros estão cheios de histórias que não são nossas

2010-08-03T18:50:00.003+01:00

- tá? júlia? olha tens de me dar o número de telemóvel da gracinda porque sempre que ligo para ela atende-me o alberto. o número que tenho é o dele, não é o dela. tens de me pôr o dela aqui no telemóvel. eu ligo-lhe depois à noite para casa. disse que lhe ligava para casa. por causa da festa surpresa. só a mim ninguém me faz uma festa surpresa. ao menos ainda há quem faça. festas surpresa. tá bem que eu não gosto mas isso são outras conversas. mas bem. não te esqueças. não te esqueças de me deixar o número da gracinda. adeus. até logo.

a senhora nazaré

2010-08-02T23:34:00.007+01:00

assim que acabei de fazer a curva vi-a, à senhora nazaré, de chapéu na cabeça a apanhar as ervas daninhas do quintal. era a senhora nazaré que nos vendia os ovos em saquinhos de plásticos transparente: uma dúzia, meia dúzia, dúzia e meia. às vezes dava-nos um ou dois ovos de coquicha e dizia: - levas um pequenino para comeres ao lanche. a senhora nazaré era magra e tinha uma cara pequenina. quando íamos aos ovos batíamos no pequeno portão cinzento de folha, com uma maçaneta de ferro, ao mesmo tempo que chamávamos: - senhora nazaréeee! - o e prolongava-se no tempo. assim que ela aparecia perguntávamos: - bom dia senhora nazaré, têovos? - e lá vínhamos, de mãos a abanar ou com o saquinho, dependendo da resposta que dava aquela senhora de olhos claros cujas galinhas nos davam as gemadas para quando estávamos doentes ou, como dizia a minha mãe, mais fraquinhos. às vezes eu ía de bicicleta. aquela bicicleta verde que já tinha sido da minha irmã mais velha e da outra e da outra. não me lembro de alguma vez ter chegado a casa com as gemadas já feitas, mas não garanto que tal não tenha acontecido. nunca fui muito desenvolta na bicicleta e não me ajeitava a andar só com uma mão. por essa razão o saquinho transparente vinha sempre pendurado de um dos lados da bicicleta, por baixo de uma das mãos que segurava o guiador. se os ovos chegaram sempre inteiros foi aquilo a que hoje se chamaria um milagre. os ovos? eram deliciosos.

vi hoje a senhora nazaré. ali mesmo a seguir à curva da estrada. estava bonita.

Obras - Ponto da Situação

2010-08-02T22:56:00.006+01:00

Por ora as obras terminaram, o que não invalida a ocorrência de retoques que possam vir a afirmar-se necessários. Entrem e puxem uma cadeira. Sintam-se em casa.

AVISO:

2010-08-02T20:15:00.001+01:00

ESTAMOS EM OBRAS.

aos avós

2010-07-26T23:41:00.004+01:00

a todos os avós. aos meus e aos dos outros todos. mesmo até àqueles que nunca tiveram filhos mas que os têm aos filhos e aos netos nos colos e nos abraços. aos que entregam às mancheias bocados de dias bem passados. e que se riem e até choram só porque filhos e netos existimos. aos avós. a todos.

observação

2010-07-26T21:42:00.005+01:00

reparo agora, entre outras duas frases, que ali por detrás daqueles prédios, a lua - essa senhora ousada - acaba de nascer.

o sabor da arte

2010-07-23T00:15:00.007+01:00

cozinhar é uma actividade fabulosa. o azeite. a cebola. a folha afiada da faca. o sal. o tomate e o manjericão. pitadinhas de malagueta. e os cheiros. ah os cheiros. mais um dente de alho e tiras de pimento amarelo, verde e vermelho. rodelas de courgette com a casca bem lavada. a colher de pau. as mãos. sempre as mãos. gotas de limão. um contínuo desfile de ingredientes, que transformam o fundo do tacho antes vazio num alegre padrão de cores que se envolvem em cheiros quentes e saborosos. uma folha de louro. cogumelos selvagens. espargos. cozinhar é um momento de sensibilidade e criação. o aroma, a consistência, a mistura das cores, o paladar, o equilíbrio. a cozinha é lugar de arte.

As Ideias e os Sujeitos

2010-07-19T18:00:00.001+01:00

Fazem-me tremer dos pés à cabeça as reacções adversas perante os que dão tudo para contribuir positivamente para a causa. Seja ela qual for. Chocam-me os comentários mal disfarçados e os olhares que pretendem ser de cima mas que por isso estarão muito aquém da altura das palavras proferidas. Faz-me formigueiros nos dedos dos pés a visível falta de frontalidade no que se diz, a resistência cega ao posicionamento num outro lugar que não o próprio, a constante confusão entre o valor de uma ideia e a opinião formada acerca do sujeito que a profere.

Quanto a mim, não pretendo de todo colocar-me do lado da razão mas antes alertar o meu e outros eus para as reacções que tomamos perante os discursos, as opiniões e até o trabalho dos outros. Da mesma forma que tantas vezes levam a mau termo as generalizações a grupos a partir de sujeitos individuais, também as generalizações do nosso posicionamento perante as ideias de alguém deformam tantas vezes o real sentido e valor das palavras ditas. E as ideias e opiniões pessoais que poderiam ficar mais ricas acabam elas próprias por ficar castradas, impermeáveis que são à mudança.

Ousemos arriscar pôr em causa as nossas opiniões, os nossos conceitos, as nossas posições face à forma como olhamos as coisas. Flexibilizemos o pensamento deixando espaço para a nossa própria evolução. E tornemo-nos assertivos mas tolerantes e honestos. E educados.

Matilde Rosa Araújo

2010-07-06T23:39:00.002+01:00

Não a conheci. Nem pessoalmente nem pelos livros, que isto de conhecer alguém tem que se lhe diga. Que me lembre li apenas uma das suas obras: O Palhaço Verde. Não me recordo do início nem do fim da história. Lembro-me apenas que foi um dos primeiros livros que trouxe da biblioteca da então chamada escola primária. A pequena biblioteca ficava numa sala pequenina, no primeiro piso. Mesmo junto ao gabinete das professoras. Sempre que lá ía, após terminarem as aulas, e à semelhança do que ainda hoje acontece nas livrarias e nas bibliotecas, passava os olhos demoradamente pelos títulos, folheava com cuidado cada um deles, procurando com paciência e muitas vezes sem critério consciente aquele que traria comigo. A escolha pelo Palhaço Verde talvez tivesse origem no nome da autora. Afinal havia tão poucas pessoas com o mesmo nome que eu (coisa que, aliás, fez com que só muito mais tarde gostasse do meu nome) que uma escritora Matilde era uma coisa de que me orgulhava.

Morreu hoje a Matilde Rosa Araújo. Ainda que esteja muito longe de perceber a amplitude daquilo que nos deixou, hoje permito-me, com discrição, e sem querer perturbar a intimidade do momento que é sentida por familiares, amigos e pessoas mais próximas, a deixar um obrigada à Matilde. À Matilde Rosa Araújo.

As SCUTS e as Sardinhas

2010-06-30T20:21:00.004+01:00

Os palavreados que se dizem e já se disseram e se dirão acerca de estradas e pagamentos e vias e chips e municípios recordam-me histórias. Aquelas em que entram sardinhas e brasas e as nossas sardinhas para as quais se puxa a brasa e as sardinhas dos outros que ficam no morno das cinzas.

arte pública

2010-06-26T13:25:00.019+01:00

é preciso dizer isto. a cidade está mais bonita. o espaço cheira a tranquilidade e sentir-se-á esse mesmo odor quando daqui a uns tempos aparecerem as senhoras As e Bs, e os pais com os filhos, e os avós, e o peixe e as frutas e o pão fresco, e tudo o que mais vier. ao virar da esquina, no meio da grande amplitude do espaço, falta-nos o ar. o garrafão. um imponente garrafão ergue-se no meio da praça. um garrafão criado na mente da artista a partir da cultura do povo e renascido nas mãos dos artesãos. a uns metros, na mesma praça ampla só ocupada pelo garrafão, bebemos um café. sim, podíamos perguntar porque não substituir o garrafão por pão, leite, roupas e sabão azul e branco. podíamo-lo, de facto. assim como podíamos transformar em padarias as nossas escolas e igrejas, e trocar os livros das bibliotecas por latas de leite em pó.

a cidade, essa, para todos os que democraticamente a quiserem respirar, está mesmo mais bonita.

[a propósito da obra "Sr. Vinho", de Joana Vasconcelos, em frente ao Novo Mercado Municipal de Torres Vedras]

o escritor e a tese do erro

2010-06-23T23:35:00.004+01:00

assim que se levantou o escritor fechou-se no quarto. precisava de escrever como se da necessidade humana mais básica se tratasse. - tratava-se disso! - dizia-o até frequentemente. escrever tratava-se disso. de roupão de turco já debotado sentou-se à mesa oval de madeira de olmo. estava descalço como sempre que se sentava para escrever. calçado sentia-se sozinho e descalço sentia-se com o mundo. e escrever - dizia - é estar com o mundo. os pés raquíticos faziam desta maneira a purificação do escritor que assim abdicava da sua individualidade imbricando os seus sentidos com o sentido do mundo. de folhas brancas e lápis na mão escrevia. escrevia sem hesitar um segundo que fosse em cada palavra. elas escorriam e iam deixando marcas indeléveis no pensar do escritor sem se saber se disso havia consciência. não havia tempo para tal ponderação. o escritor sentia-se novo naquela manhã depois de tanto tempo de jejum literário. já se dizia que estava morto mas ali permanecia heroicamente de lápis papel e roupão a contrapor tal ousadia e indelicadeza do povo. e escrevia. e no quarto o avanço do tempo assinalava-se unicamente com as folhas que passavam de brancas a escritas uma após outra e com a variação das sombras projectadas. e o escritor escrevia. o erro. era sobre o erro a desenvoltura que naquele dia se apoderara do escritor. não só nem sobretudo o da acção mas particularmente o da omissão. a das palavras que morrem nas gargantas. a dos gritos de terror perante a fraqueza da individualidade. a da permeabilidade dos dedos às tintas verdes e castanhas e vermelhas com que os cachopos e os artistas fazem desenhos. as coisas que não tinha escrito em tantos anos e de outras que não tinha sentido por não terem existido. e o escritor continuava. e escrevia. e avançava cada vez mais depressa. abordava agora o erro na edificação do saber e da acção. tratava-o com o respeito com que se tratam aqueles tantos senhores de quem se escrevem tantas coisas porque tantas coisas acertadas fazem. porque o erro - escrevia concluindo aquela a que mais tarde veio a chamar a tese do erro - é-nos insolentemente mais preciso do que o sal o é para o pão. e depois disto o escritor ainda descalço deitou-se na cama em que tinha acordado. era o dia mais comprido de que se lembrava desde aquele em que a sua mãe com dores prazenteiras o havia trazido ao mundo.

Embalo

2010-06-19T23:47:00.003+01:00

"Que leve, leve é o meu menino
Que o vento o leve pra sonhar
Que o sonho o poise de mansinho
Na mansa luz do acordare

Que acorde em cama bem quentinha
E quente enfie o seu roupão
e encontre a porta da cozinha
E encontre o doce, o leite, o pão"

Sérgio Godinho

2010-06-19T11:34:00.002+01:00

“Quando me for deste mundo, partirão duas pessoas. Sairei, de mão dada, com essa criança que fui.”

José Saramago, 2006

um último momento

2010-06-18T14:20:00.003+01:00

lembrava-se de quando era pequeno. de quando a mãe o embrulhava nos braços e lhe dizia que estava tudo bem. era só isso que pensava naquele último momento. que queria alguém ali, ao pé de si, a envolvê-lo com tranquilidade e a dizer-lhe baixinho que estava tudo bem. está tudo bem, repetia na sua cabeça sem talvez saber se era verdade. está tudo bem.

2010-06-17T22:35:00.006+01:00

O sono e a inércia são os maiores inimigos de alguém que tenta escrever utilidades, no lato sensu do termo.

A Montanha Mágica (Thomas Mann) - II

2010-06-10T12:09:00.001+01:00

"Nada há de mais doloroso do que constatar que o nosso lado orgânico, o nosso lado animal, nos impede de servir a razão."

A Montanha Mágica (Thomas Mann) - I

2010-06-10T11:14:00.011+01:00

"O senhor nunca reparou que «quatro horas» na boca de um russo correspondem a «uma» na nossa linguagem? (...) Quem tem muito espaço, também tem muito tempo. (...)
Na exacta medida em que sobe o preço dos terrenos e se torna impossível desperdiçar o espaço, na exacta medida em que isso sucede, tome bem nota, torna-se também o tempo cada vez mais precioso. Carpe Diem! Quem o exaltou foi um cosmopolita."

Excerto de A Montanha Mágica, de Thomas Mann. Publicações Dom Quixote.

crime ou uso capeão?

2010-05-27T21:59:00.005+01:00

o tema é livre. eram exactamente estas as palavras que eu queria ouvir da professora quando nos mandou fazer uma composição. há muito que esperava por elas. não sei se semanas se meses ou mesmo se anos mas inclino-me mais para os meses, já que anos me parece um tremendo exagero. tema livre. peguei num bloco de folhas pautadas de gramagem alta - tanto que eu gostava daquelas folhas que poupava para os textos a que dedicava uma atenção especial - no lápis número dois, na borracha verde e na esferográfica bic para passar a limpo. comecei a escrever. o mundo e a laranja. e falei do mundo e da laranja e dos países e dos gomos e das pessoas e das sementes. e falei da casca e da atmosfera. e fui preenchendo as linhas com as metáforas que - ainda que sem o saber - saíam do bico do lápis como se lá tivessem sempre estado, com solenidade, à espera da sua vez de marchar por uma causa. e estavam-no, de facto. no momento de passar a tinta e de apagar os vestígios do lápis tudo foi feito com um cuidado que, admito-o, não me caracterizava. sempre - ainda hoje - fui cuidadosa e exigente mas apenas no que acreditava. entreguei o meu texto como talvez se entregue ao mundo um filho acabado de nascer. a professora gostou muito. poderei dizer que ficou encantada com o resultado. sabia-me com gosto pela leitura e pela escrita mas ainda assim teceu ao texto bons elogios. não sabia ela que de certa maneira era plágio. plágio de uma ideia semelhante que há muito tinha encontrado lá em casa, no caderno da minha irmã. crime? talvez. mas na altura julgava eu, com naturalidade, que por a ideia ter vivido durante tanto tempo na minha cabeça antes de nascer, tomando forma própria, era como se fosse já propriedade minha. uma espécie de uso capeão.

[definitivamente, sem título]

2010-05-26T00:27:00.004+01:00

permito-me ainda, e sendo que a minha mente já há largos momentos se retirou para o descanso nocturno que a nós humanos de modo geral nos caracteriza, a escrever umas quantas coisas. apetece-me ouvir música alto. clássica. pop. jazz. rock. tudo. apetece-me dormir. apetece-me escrever e gritar e cantar. apetece-me chorar. rir e correr desalmadamente rua fora. apetece-me desenhar. e nos auscultadores aumento ainda mais o volume. e oiço clássicos e contemporâneos. e escrevo. e imortalizo-me em palavras que não podem nunca transmitir o que se vê, mas que se limitam a emitir impulsos às retinas - a dos olhos e a de tudo o mais que se move com o eco do que se lê. e escrevo e descrevo na tentativa de criar um esgoto para a turbulência daquilo que o corpo sente quando sente mais do que aquilo que consegue contar. e eu, dizem, até sou de boas contas. se não o fosse tudo seria bem mais complexo e o tubo do esgoto tinha de ter uma largura bem superior. agora vou. volto fisicamente para junto da mente, para, num reencontro que adivinho tranquilo, calmamente descansar.

[auto-censurado]

2010-05-16T20:47:00.003+01:00

Há os que falam para impressionar quem os ouve, ainda que esteja claro na sua cabeça que poucos vão entender o discurso proferido. E depois há os que falam bem. Os últimos sabem adequar o que dizem aos que os ouvem. Usam uma linguagem clara, objectiva, sem adornos desencontrados do contexto em que falam. Os primeiros lembram-me os que, para um piquenique ao ar livre numa tarde de sábado, levam uma gravata justa a um colarinho bem abotoado, sapatos pretos feitos do melhor cabedal e ficam sem saber o que fazer às mãos quando chega a hora de aparar com o pão o molho das sardinhas ainda quentes do braseiro. Os segundos, por sua vez, sabem que, como a roupa os sapatos e as mãos, cada palavra tem um espaço próprio, reservado para cada pessoa e ocasião. Cansam-me os primeiros. Cansa-me aquela que se me afigura ser uma necessidade de afirmação pessoal, como se o valor humano se medissem pelo número de sílabas ditas ou pela quantidade de olhares de dúvida que se acercam dos discursos. E que não se diga que são os primeiros que vingam. Que impõem à coisa social as suas bandeiras e pregões. Peço, se mo disserem, o significado de vingar. Mede-se no número de deslumbramentos que causa um discurso? No preços dos alforges onde se guardam os preciosos pertences? No número de apelidos que se sustentam desde a nascença? No número de pessoas de quem usam o trabalho, as palavras e a boa fé? Se o é estamos podres. Porque perdemos a noção do valor das coisas e pessoas simples. Das coisas e pessoas autênticas. Das coisas e pessoas que nos lembram diariamente que apenas no princípio nascemos perfeitos. E que a vida, essa, servirá para, no fim, nos acercarmos de outro nível, ainda mais elevado, de perfeição. Tudo isto, naturalmente, sou apenas eu a discorrer. Eu, que não passo de alguém a correr de olhos fechados. Longe de entender o que é, afinal, a perfeição. E não me livro de que sejam apelidadas de utopias estas conversas que tenho comigo, ou até de ingénuas e a cheirar a moralismo barato. Mas esse é o risco a que nos sujeitaram desde o início da nossa existência. A nós que, afinal, talvez até sejamos humanamente incompetentes para medir o valor de quem quer que seja. E por isso me auto-censuro.

Animus jocandi

2010-05-15T21:08:00.006+01:00

Ser parco na responsabilidade e cognitivamente diminuído são factores atenuantes num processo jurídico. Ai de nós, responsáveis e inteligentes.

sete tiros

2010-05-08T14:08:00.009+01:00

sonhei, há tempos, que tinha levado sete tiros na cabeça. exactamente isso: sete tiros. na cabeça. sentia-me indignada e apresentei queixa à polícia. era intolerável. sete tiros. é que sete tiros dói que se farta!

acaso ou determinação?

2010-04-17T10:51:00.005+01:00

antónio

2010-04-15T21:15:00.005+01:00

à hora estavam todos. perfilavam-se nos seus fatos de ocasião, com pertences pessoais rigorosamente acomodados em bolsas levadas às costas ou a tiracolo. em casa tinham revisto tudo com esmerado cuidado. a identificação pessoal. a merenda. um lápis. o pequeno bloco que na véspera lhes tinha sido entregue. os olhos. e os olhos eram preciosos. só com eles conseguiriam reproduzir no pequeno bloco azul castelo, de folhas lisas, o mais importante da viagem. muitos quase nem dormiram tal era a excitação. de noite tinha chovido. os oito quilómetros de caminhos que iriam percorrer estavam na certa enlameados e as poças seriam muitas.

o antónio tinha medo de não conseguir. - o mais importante? - perguntava-se. - como o mais importante?. tinha acabado de fazer dezasseis anos e era um dos mais velhos. sabia que aquela, para os que respondessem ao desafio de a executar, era uma das provas com maior valor na pontuação final. até hoje não tinha percebido porquê. - um desenho! - pensava. - como seria possível que todo o anterior trabalho com a álgebra, a história ou a literatura estivesse ali prestes a desmoronar-se por causa de um desenho. e como seria possível que ele, o antónio, tivesse aceitado o convite de uma das professoras da escola. - vai ser bom para ti, antónio. - tinha dito. - vais sair-te bem. - e ele, patego, tinha caído, e ali estava, à hora marcada, talvez mais ansioso do que qualquer um dos outros.

eram oito horas em ponto quando as setenta e sete pessoas partiram. no início os olhos não descansavam. percorriam tudo o que a vista conseguisse alcançar. antónio viu uma casa com portadas meio caídas. um ninho de andorinhas. um pinheiro com uma copa num formato pouco comum. a camisola de um dos rapazes com a bandeira do brasil desenhada. estufas de morangos. flores roxas. cabras e caracóis. o fio enrolado no cimo de um poste de madeira da electricidade. os olhos da sofia. um moinho abandonado.

ao fim de quarenta minutos de caminhada antónio estava cansado de olhar. parecia-lhe que nunca tinha olhado tanto. estava preocupado. tinha de continuar a olhar e ainda faltavam quase cinco quilómetros. até ao fim inquietava-se a cada momento. - e se não visse aquilo que era exactamente o mais importante? e se não conseguisse?. antónio olhava os seus companheiros. no início também eles se mostravam atentos e concentrados no olhar mas agora riam, divertiam-se, conversavam enquanto caminhavam. outros iam ainda em silêncio mas não lhes era visível qualquer tipo de preocupação. - como é que eles conseguiam?! - pensava para si. estes pensamentos, contudo, ocupavam-lhe apenas breves segundos. não podia desviar os olhos nem o pensamento por um segundo.

os oito quilómetros passaram-se, centrados na inquietação de olhar tudo e no medo de não conseguir encontrar o mais importante. à chegada antónio sentia-se pior do que nunca. o cansaço apoderava-se dele por dentro e por fora de si. - têm dez minutos para desenhar, numa das folhas do bloco, o mais importante. - soou a voz de um dos professores. antónio foi sentar-se no banco à entrada, no pequeno banco de madeira. a sua cabeça andava à roda com tantas coisas que tinha olhado. em poucos segundos talvez centenas de imagens se juntaram na sua cabeça. nenhuma verdadeiramente importante. procurou mais. e mais. e mais. tentou reproduzir de memória todo o caminho. desde a partida até ali. começou a ofegar. sentiu que não ia conseguir. pousou o bloco e o lápis no banco e, de cabeça entre as mãos, pousou os cotovelos nos joelhos. a sua cabeça rebentava. olhou as calças azuis, junto aos sapatos. estavam imundas. apercebeu-se que não olhava para baixo desde que haviam partido. os atacadores desatados que antes eram brancos estavam agora num castanho lodo. atou-os. depois tocou com as mãos uma na outra. e sentiu nos dedos o cheiro e o toque da terra. e na terra viu as casas, os animais, os morangos e os olhos. os da sofia e os dos outros. sentiu as vozes e os passos. os dos outros. os seus. fechou os olhos. sentia que não os fechava há horas. tentou respirar calmamente. o tempo estava a terminar. pegou no bloco, abriu-o e, com o indicador, manchou de barro a primeira folha.

A Difícil Prova da Inocência

2010-04-09T11:51:00.017+01:00

Comecei a ler O Processo. Kafka. Lembrei-me dele a propósito de um comentário que ouvi há tempos a respeito de professores. Da forma como desesperadamente se lhes pede que provem que são inocentes, como se constantemente se encontrassem em processo judicial. Não basta fazer, é preciso demonstrar, ainda que com falibilidade, que se faz. Escrever. Relatar. Nada de paixão vista nos olhos. Nada de testemunhos captados no diário de uma profissão. Hoje, ser professor é quotidianamente ser secretário de si mesmo, até àquele dia em que surja a frase nada mais havendo a tratar. Ser professor, hoje, é munir-se de papel de alta gramagem e nele imprimir bons discursos. E também a palavra dita, como em tantos outros contextos, deixou de valer. Ao invés, surgem risos de menosprezo quando se usa essa expressão outrora com tanto significado pela minha palavra.

Hoje tudo está centrado fora do sujeito de acção e, antes o fosse, tal está longe de ser só na docência. Não se vale pelo que se é nem pelo que se faz, nem mesmo pelo que todos sabem que se é e se faz. O valor, no julgamento, está unicamente naquilo que se reduz a escrito.

Frívolo vai o processo.

Nu[m]a Rua

2010-04-07T23:50:00.003+01:00

Nu[m]a Rua fala-se com as pessoas. Pergunta-se. Procura-se. E as respostas aparecem escritas numa ardósia, a giz branco. Amor. Verdade. Coragem. Essa rua cheira a pessoas, a decisões, a fruta e barbeiros, como aquela ali para os lados da Ajuda. É de passar por lá.

quanto vale.

2010-04-04T00:38:00.004+01:00

hoje o valor das coisas está nas notas e moedas que valem. e se nos ouvem defender o valor de alguma coisa pela forma como nos fez entender os lugares, como connosco foram percorridos espaços e tempos, somos tomados por tolos. porque o valor está num conjunto de características visíveis e mensuráveis. talvez seja por pura incompreensão. só pode ser isso. algum tipo de cegueira que impossibilita chegar para além do palpável. que impede ousar pôr em causa o próprio pensamento. ou talvez tudo não passe de um erro meu na interpretação da realidade. naturalmente que estou longe de ser imune.

listas

2010-04-02T13:10:00.006+01:00

não tem preço poder deixar os pensamentos assim sem rédeas (e com que valor contribui o treino e a educação!). é por isso que gosto de listas. faço-as com tudo o que tenho de fazer. dispo-me desta maneira de todas as obrigações. depois descanso-me. curioso.

avós

2010-04-02T00:54:00.003+01:00

ontem fez anos que a minha avó adormeceu pela última vez. uma das duas que não conheci. nesse dia houve quem não acreditasse. pensavam que era uma partida de mau gosto do 1 de abril. mas não era mentira. se não me engano tinha olhos verdes, pequeninos, parecidos com os do meu pai. ou verdes ou azuis. não me lembro já do que me disseram e as fotografias só as há a sépia e preto e branco. ainda assim, lembro-me bem da minha avó. não a conheci mas lembro-me dela. como da outra avó. e da mãe da outra avó. lembro-me bem de todas elas. ainda que eu tenha nascido muito depois de já estarem para lá dos olhos do mundo. ainda vivem as minhas avós. aqui.

bem

2010-04-02T00:18:00.005+01:00

quase nunca reparamos que estamos bem. só bem. quase nunca reparamos. pois não?

IV de hoje

2010-03-31T23:04:00.005+01:00

um dia voltarei a escrever de forma normal. o que quer que isso seja. e como se alguma vez o tivesse feito. isto tudo para dizer que os campos já têm papoilas. às vezes encho-me de rodeios para dizer o que preciso. sou frontal - não me parece que me possam acusar de o não ser. mas gosto de dizer tantas vezes as coisas com rodeios. acho que fica bonito. faz-se a corte a cada palavra antes de a deixar cair bem entre as já ditas e as que se dirão. já as vi, às papoilas. são lindas.

III de hoje

2010-03-31T23:02:00.001+01:00

enfim. palavras para quê quando ocupamos todo o dia a ser?

II de hoje

2010-03-31T23:00:00.003+01:00

e com isto se enchem espaços em branco de alguém que há muito não escrevia.

I de hoje

2010-03-31T22:57:00.004+01:00

ao fim e ao cabo, tudo parece mais fácil depois de feito.

sinais

2010-03-20T13:20:00.003Z

para os teus seis anos, ao telefone, pediste-me um livro. adoro quando me pedes livros. é bom, sabes? livros são uma coisa fantástica! levam-nos a percorrer vidas e ruas e mistérios, tudo dentro da nossa cabeça. pediste-me um livro. um livro de sinais, acrescentaste. - de sinais? - perguntei, ao mesmo tempo que imagens chegavam rapidamente à minha cabeça, atropelando-se umas às outras. sinais daqueles castanhos miudinhos que se escondem entre os dedos ou naquele espacinho mesmo atrás do joelho? sinais de pontuação com que dizemos - gosto de ti? ou - gosto de ti. ou - gosto de ti! ainda pensei nos sinais de mais e de menos e de vezes e de dividir, seja rebuçados fatias de pão ou mesmo bolinhas de pingue-pongue. seria um livro de sinais dos tempos? enquanto pensava tudo isto, acrescentaste - de sinais da estrada. - ah! de sinais da estrada. interessante. muito interessante. um livro de sinais da estrada. comprei-te o livro de código. o novo código da estrada. tenho a certeza de que vais gostar.

Júlio (II)

2010-03-14T23:20:00.003Z

Também ele prefere, de toda a ementa, as sementes de girassol.

Tal e qual o avô Emílio.

Júlio

2010-03-13T19:42:00.005Z

A casa tem um novo habitante. O Júlio. Não podia ter sido outro o escolhido, visto ter estado o tempo todo em bicos de pés a olhar para nós. É lindo. As fotografias ficam para depois, quando o bichinho se sentir mais em casa - não lhe quero perturbar o sossego.

Posso ser útil?

2010-03-13T12:43:00.016Z

Somos inúteis quando, na nossa acção diária, não focamos a actuação na procura da perfeição da causa social; quando, nas nossas opções pessoais e mesmo nas profissionais, nos cingimos ao massajamento de um egocentrismo desgarrado do bem comum; quando perseguimos uma remuneração cada vez mais elevada e nos alheamos do investirmos no nosso desempenho. Nesses momentos, somos inúteis. Nesses momentos, repensemos a nossa atitude face às pessoas, às instituições, ao mundo e ao ambiente e façamos de nós úteis. Somos precisos.

8 de março

2010-03-08T17:50:00.001Z

as flores passeiam-se pelas ruas da cidade nas mãos de mulheres. flores - tantas - que queimam de hipocrisia. não fosse assim e até que seria bonito.

Emílio ou O que faz de um Bicho um ser Inteligente?

2010-03-05T22:13:00.011Z

O Emílio está velhote. Já ultrapassou os dois anos de esperança média de vida, o que se nota claramente, mas ainda assim continua com uma atitude manifestamente esperançada. Com muito menos energia do que a que já teve mas muito mais do que a que eu certamente teria no lugar dele. A calma e a simpatia mostra-as em todos os momentos. Os olhos já gastos revelam uma aceitação clara das coisas, aliada a uma resistência copiosa.
São curiosos, os bichos. De uma inteligência extrema. Às vezes pergunto-me se, de entre todos eles, não seremos tantos de nós, humanos, os mais limitados. Tantos que corremos, que fingimos, que valorizamos o fútil e que sempre procuramos estar acima nem sabemos bem de quê ou de quem. E que o fazemos até ao fim. E no fim. Quanto ao Emílio - um nome escolhido a partir do ensaio de Rousseau - , deixa cumprimentos. E pevides de abóbora menina. E uma folha de couve coração.

Thanksgiving

2010-02-22T10:09:00.012Z

O aniversário é o festejo pelas vidas que fazem com que o produto, inacabado, seja este e não outro. Um agradecimento especial a todas as que consideram que há motivos para festejo.

O Reino dos Céus

2010-02-18T19:13:00.009Z

D'A Montanha Mágica, de Thomas Mann

2010-02-18T15:58:00.006Z

"Ao ser humano não cabe apenas viver a sua vida individual. Consciente ou inconscientemente, ele toma também parte na vida da sua época e da sua contemporaneidade. (...) quando ao elemento sobre-individual que o rodeia, nomeadamente ao próprio tempo, não se colocam esperanças ou perspectivas, apesar de todo o dinamismo exterior que possa reinar, quando o próprio tempo se lhe apresenta como desalentado, sem sentido e sem norte, (...) torna-se, então, quase inevitável que se faça sentir um certo efeito letárgico precisamente sobre a natureza humana mais recta, um efeito que não atingirá somente a dimensão psíquica e moral do indivíduo, mas que afectará igualmente o seu lado mais físico e orgânico. Para que um indivíduo se disponha realizar uma tarefa de peso, para lá dos limites do absolutamente necessário, sem que a sua época forneça uma resposta satisfatória à questão da finalidade, é fundamental viver em solidão e independência morais (...) ou ser dotado de uma vitalidade extremamente robusta."

E mais adiante pode ler-se:

"Uma alma sem corpo é algo tão desumano e atroz como um corpo sem alma, se bem que o primeiro caso suceda a título muito excepcional e o segundo seja a regra geral. É o corpo que geralmente se sobrepõe, apropriando-se de toda a vida e de toda a importância, e que assim se consegue emancipar da forma mais abjecta."

São apenas dois dos excepcionais excertos de "A Montanha Mágica", de Thomas Mann. Um livro editado pela Dom Quixote.